Mi mente prosaica
es como la parca de la muerte,
tocada la tecla del piano
que desespera un año más.
Una vida perra
engendrada a pedradas,
rasgos del pan duro
que me he obligado a comer.
Aventuras inusuales al mundo
oscuras como la sangre coagulada,
destellos de lo que quise montar
más allá de las lunas de mi Júpiter.
Donde todo pasa de largo
y nadie pregunta el porque,
donde se muere el poeta
y nace la leyenda que no siente…
No veas la peña
cuando te ve muerto
crean un templo
y te tapan.
Oscurecen tus ojos
y te cuesta la vida
perfilar un rayo de sol
que te caliente la espalda.
Te ponen una skin
y te imaginas que te arreglan
te actualizan en el subsuelo
para la eternidad.
Y esperas una grieta
que te oxigene el cuerpo
pero es más fácil ir la guerra
que buscar una en un mapa.
Es determinante cabecear
cuando suena el piano negro
y mantener el ritmo continuo
que marcan tus caderas.
En un baile gris difuminado
me pego al contorno de tu cuerpo
seduciendo los pasos marcados
de la canción del piano del diablo.
Terminando y perdonando
el lascivo seductor aroma de tu ser
cuando vuelan los puñales
de mi lengua sobre tu cuello.
Que corra el aire y la muerte
en la danza macabra de nuestros corazones
por alusiones a unas vidas
que están en todos los fregados…
En la rama del manzano
se partían los cráneos al correr
todos aquellos que no sabían luchar
y morían antes del amanecer.
La noche se hacía enemiga
de todos los que sin armas no se valían
y es que apretar un cuello no es fácil
si te atraviesan las espadas.
Por eso no todos eran guerreros
y preferían la tinta y el papel
para contar todo sobre sus muertes
antes del anochecer.
El final era para todos
no se hacían distinciones gratuitas
los que llegaban de los últimos
ya formaban parte de la leyenda.
Reve Cossue 
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